........................
Мои новые верлибры, почти верлибры и не только...

<>Уверена, что меня либо уже ругали, либо будут  сильно ругать за немодную устарелую рифму.
Но верлибр - вовсе не моя стезя ,  это вообще не я! Не типичное и даже чуждое мне изложение
себя на  бумаге.  Но я с радостью готова прислушаться к пожеланию уважаемых мню  коллег
по перу и попробую перо в - верлибре. Это для меня, словно, надев маску,  сыграть  чужую роль, а именно представить вовсе не мое лицо в поэзии, где главное для меня музыка в строке - анти верлибр... Нужно ли поэту ломать себя,  лишь бы напечататься в ожидании похвалы  в достойных журналах, обозреваемых профи  литературы?   Это в жизни напоминает вынужденную сделку с самим собой, например, когда стоишь перед выбором: хочешь чтобы любили – меняйся срочно.

Не лучше ли сохранить себя как есть, свой собственный  стиль? И  что важнее:   угодить своими стихами критикам современностью стиля,  или просто радовать  читателя музыкой и насыщенностью духа между строк?  В то  же время , как говорят американцы, "ничто не постоянно, кроме  изменения..." (nothing is permanent but change)  Пройдя  2 иммиграции,  понимаешь, что надо уметь  адаптироваться., уметь быть гибкой.  Иначе не выживешь... Нужно ли ломать себя? И  не лучше ли просто взять самое достойное от новой среды , и при этом не истребить в себе бывшую начинку, а, наоборот, бережно хранить в себе родное, проверенное,   вросшее в тебя корнями еще с детства?   Мир вокруг меняется так  стремительно!   Нужно ли идти с ним в ногу,  и изменяться вместе с ним? Или, наоборот, противостоять и   ревностно и сохранять в себе наследие уходящего века, во всем, именно потому, что новый угрожает  смести старые добрые душевные ценности и даже поменять саму природу человеческой морали?  Не назовут ли завтра поэтов-мистиков сказочниками, а поэтов – материалистов пророками?

Возвращаясь к верлибру...

Я очень НЕвнимательно слежу за течениями в литературе, и весьма  со стороны, не примеряя к себе. .. Понимаю , что в России своя на все мода... Но я живу за рубежом,  - не простят ли мне мою старомодность из-за изоляции, которая и порождает это  невольное и  естественное сохранение классического стиля стихосложения? Да и  нужно ли ради того , чтобы напечататься в лит. журналах достойных,  изменить свой стиль, перекроить саму себя? Меня не пугают критики , которые заклеймят меня за старомодную  рифму  в строках. Мол, ТАК у нас не пишут уже давно... Но я -то на Западе! И мы здесь именно по причине изоляции и пишем по-старому,  а классика не стареет, в этом и ее козырь – она безвременна. А течения умирают и устаревают...  Я во всем стараюсь не касаться законов изменения времени. Смело, но хотя бы в поэзии стремлюсь бросить вызов Времени! 

Потому, я хотя и берусь за верлибр, делаю это из любопытства, а потому и не судите строго, я конечно же в нем плаваю и потому не снимаю пока надувной круг, как ребенок,  когда до дна ногами не достать....  

... И так на волнах верлибра - к берегам  новой для меня "современной" поэзии!

Светлана Дион.
ИЗ ЦИКЛА
"ВДОЛЬ БЕЗУПРЕЧНОЙ ПАМЯТИ ВОДЫ"

***
Со смертью мы столкнемся в жизни дважды.
Впервые, когда поймем, что умрем, как все,
– и тогда расстанемся с детством.
А еще раз, когда поймем, что бессмертны наши любимые,
и тогда откроем дверь в невидимый-но-существующий мир...»

Пейзажи воспоминаний

 Посвящается Н. Д.

мой второй верлибр... из цикла "Вдоль безупречной памяти воды"

WITHOUT TEARS

 посвящается Н.Д.

I will cry without tears over you

For you can no longer cry...

я буду оплакивать тебя без слез...

пока для меня цветут липы

пока  качают вечнозелеными  кронами сосны

я выдумаю невидимый мир отраженный в твоих глазах

 на фотографиях

потому что нам полу-вечным  разрешено творить и разрушать

как бессмертным богам

я буду узнавать твой голос в голосах других  и  беззвучно благодарить их

за эту роскошь

мысленно целовать их руки просто потому  что в их голосе

послышится твой

я буду лелеять  твоё дыхание в шелесте листьев  наедине с лесом

и  с твоим небом.

я буду жить  ждать  жалеть себе подобных

жечь догадки что вера в сказку -

это ложь слабых...

я нарисую картину неба – твоей обители 

портрет небожителей  и контуры прозрачные ангелов-хранителей

почтальонов небесных и поводырей

уверую в тысячу и одну жизнь - в алхимию милосердия

нарисую цвета  любви и оттенки  чуда...

мне привидится формула души

мне приснится шум твоих крыльев и клич

мне явится дива-муза

странный лебедь тенью плывущий за мной вдоль берега моря

кадр из прошлого – еще до горя

тающий  вселенский  вопросительный знак во мгле...

наши слезы непролитые на бумагу превратятся в песни....  

мы когда-то украдкой  бродили вместе

по этой огромной невообразимой -  нашей земле...

и если ты читаешь эти строки –твой глаз уже не увлажнится

и потому

***

Одна бреду по бездорожью

Впотьмах:

Я так во снах

Ступала осторожно

Одна,

По закоулкам града детства...

Стена,

Упершаяся в высь, –

Не обойти, -

В конце пути.

И надпись выжжена

«Победа» ...

                  И тишина .

И никого вокруг.

И радуга короной

На челе

Безоблачного неба –

В оправданье

Всех стертых красок

Угасающей надежды...

Полупрозрачные одежды

На ангелах,

Оплакавших мой путь,

Похожие на туники виллис

Из тюля белоснежного.

О, ангелы, 

Из-за кулис

Вы смотрите

На сцену наших судеб,

А мы играем роли –

В масках  –

Добровольно.

Мы просто  люди –

Нам так часто больно.

А наша жизнь для вас кино?

Или окно

В  наш мир,

Истерзанный давно,

Исплаканный

Тюремный полигон?

Повтор?

 Проверка?

Испытанье?

А награда? –

Нет, ничего не надо.

Чего же хочется? -
Не расставаться,

Н терять любимых.

Н одичать

От Одиночества.

Н огрубеть от боли,

Н позабыть надежды цвет.

Нет . –  

Иной и  не прошу я доли!

Лишь запись на ладони

имен любимых,

проездной билет

туда, где ждут,

покинув этот край,.

Где верно ждут,

какой бы не явилась, -

обозображенная горем,

узнают ли меня такою?

Ведь я себя не узнаю,

а тем, кто знал меня другою,

я ставлю свечи... 

Неумолимо тает вечер...

На краю

метаморфозов неизбежных

и бездорожья на земле

я слышу мамин  шепот нежный:

«Вернись скорей к самой себе –                                                        
   По  тропам детства

На поляну,  -                                                                                            
          И там в кругу родных берез                                                          
      Отыщешь прежнюю Светлану                                                         
           И озеро чудесных грез...»

ДВЕРЬ В ИСКАЖЕНЬЕ

***

По самой кромке, по обочине, не каясь,
По краю жизни обойду судьбу.
Отрекшимся, предавшим, – всем на зависть,
У всех не верящих, неверных на виду

Пройду. – На посох опираясь
Из ложных правд – из выдуманных правд, –
Пройду, земли пятами не касаясь,
Сквозь полк преград. – На ощупь. Наугад.

Назад. – В кошёлку звёзды подбирая,
Не оставляя за собой следов, –
Так по воде прошёл однажды чужестранец
Среди людей... и свой среди Богов.

На зов. – Из тины, из сетей подводных
Достану искры, павшие с небес,
Что не согрели пальцы рук холодных
Всех тех, кто умирал и не воскрес.

Всех, кто исчез, как капля тонет в море,
Неотличимая от тысячи других,
Что, обернувшись пеной, волнам вторит
Многоголосьем безразличных брызг...

***
Спасибо, Грусть,
Стократ!
Когда вздохнуть боюсь,
И боль утрат
Терзает  грудь,
И холод с головы до пят...
Душа забудется и пусть,
О, Грусть!
Ты – колыбельная моя,
Ты – дальний свет,
Ты – песня тихая дождя,
Ты – мой рассвет...
Но знай, я не возьму тебя
С собою, Грусть,
Туда, откуда не вернусь...
В тот светлый путь
Возьму с собой
Любовь,
Дрожащую росой
На сломанном крыле...
Смогу ли там я тосковать
По Грусти  на земле?

Из  цикла «СТРАНИЦЫ ЛЮБВИ»   1997-2002 гг.

***
Я к тебе неизбежно вернусь...
Я не знаю, когда, как внезапно,
В никуда проложу себе путь,
В безразмерное, позднее завтра;

И тогда возвращусь. Грянет гром?
Или просто притихну от песни?
Знаю, это случится – потом,
Ты и я, снова рядом и вместе...

А пока? Чья-то рядом щека,
Где-то горы, покрытые снегом,
И навязчиво снится из детства река,
Да грачи заливаются смехом.

А потом? Там, где маки цвели,
Отцветут виноградные лозы,
И совсем далеко, где-то в нашей дали,
О любви будут помнить берёзы.

Я к тебе неизбежно вернусь,
Даже если ты в это не веришь,
Даже если не ждёшь, – ну и пусть!
Даже если с другой поседеешь,

Упрощённая жизнью, вернусь,
Как разлука была неизбежной,
Как не тонет в вине моя грусть,
И всплывает последней надеждой...

Знаю, ты без меня проживёшь,
Но с другой мне останешься верным.
И об этом молчит летний дождь, –
Дождь, играющий в прятки со светом...

*